uscirne è impossibile per noi
lui dorme nei cespugli sotto gli alberi
Gli specchi per le allodole
inutilmente a terra balenano ormai
come prostitute che nella notte vendono
un gaio cesto di amore che amor non è mai
le rughe han troppi secoli oramai
le reti il volo aperto gli precludono
le bianche ali bianche non sembran più
Ma le nostre aspirazioni il buio filtrano
traccianti luminose gli additano il blu