Sont montés sur des pylones
Ils ne dorent pas la peau
Les chefs d'état sur leurs trônes
Et l'austérité qu'ils prônent
L'ennui n'aura pas la peau
Dans sa combinaison jaune
Les batteurs frappent leurs peaux
Les soupirants les grands meaulnes
N'ont jamais reçu l'aumône
Le droit d'effleurer la peau