Les santiers sont déserts
Tout est couleur d' hiver
Car il manque quelqu' un,
Pendant plus de vingt ans
Son chien marchant devant
Il revenait chez lui pour
Se ravitailler, au milieu de la nuit Quand tous les gens dormaient
Il faut croire que l' honneur
Dans le sang, dans le coeur
De tous les anciens Corses